qué hermosa esta noche,
apenas distingo
en este camino
si existo todavía.

un mismo borramiento,
desear, tomar,
casi con el mismo peso,
ser, no ser.

y andar, este camino
o bien este otro,
asi va sin prisa, evaporándose,
la lluvia en la hierba.

olores, colores, sabores,
el mismo sueño,
palomas en la otra parte
del arrullo.

*

ciertamente el más querido, de ningún modo

el menos cruel,

de todos nuestros recuerdos, la lluvia de verano

súbita, breve.

*

nuestras manos aceptaban o no,
la misma abundancia,
abiertos o cerrados nuestros ojos,
la misma luz


Ives Bonnefoy - La lluvia de verano